Bosna

Prunes au sol, par l’orage versées, dessinent une mappemonde mordorée.

Ses continents au soleil fermentés laissent échapper une ivresse agonisée.

Le promeneur, narine dilatée, cherche une mer et passe entre fruits écrasés.

Lourde senteur imprègne sa pensée, sous les arbres marchant vers la source enchantée.

Lorsqu’il boira belle liqueur ambrée il pensera parfois au peuple fusillé.


Impression ramenée d’un voyage en Bosnie. En prose, mais chaque phrase est en 4+6+12.

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